BUONA VESPRE ! Dors : Ton bout de cierge... On l'a pose la, puis est on parti. Tu n'auras pas peur seul, pauvre petit ?... C'est le chandelier de ton lit d'auberge.
Du fesse-cahier ne crains plus la verge, Va !... De t'eveiller point n'est si hardi. Buona sera ! Dors : Ton bout de cierge...
Est mort. ― Il n'est plus, ici, de concierge : Seuls, le vent du nord le vent du midi Viendront balancer un fil-de-la-Vierge. Chut ! Pour les pieds-plats, ton sol est maudit. ― Buona nocte ! Dors : Ton bout de cierge...